Se status é um posto social dotado de honra e posição social existem todavia estigmas que afectam negativamente o mesmo. E ai a frase Nietzschiana " Ser o que és" perde contornos de exito social.
Mais digo que o status de hoje se revela não na autenticidade e essência( esta palavra cada vez mais perdida como Atlanta) a prestigiar mas na aparência formal, adequada e com carteiras recheadas...
Meus caros hoje ter uma relação e apaixonar-se é um dos requisititos para se ter status, logo o mundo hoje impera em relações desprovidas de paixão e de essência( e repito a palavra) mas com o devido status.
Nesta actualidade cada vez mais decadente, mas "rica" em status, a estranheza profunda e densa com real sumo de existência é um parasita a extreminar...O racismo chegou à mente! Mas meus caros "status", o racismo é próprio de pessoas pouco elevadas! A nova burguesia surge hoje outra vez, adquirindo agora status!! Homens e mulheres de status, qual parada militar coordenada e a matar a verdade do ser. A sociedade dos pavões vinga...Hoje pelo menos... Porque o "quinto império " chegará!
Exmº donos do status,vocês, vivem e vivemos todos a problemática do reconhecimento, a equação entre a transparência do eu a si mesmo e aos outros. A dicotomia do "amor próprio" e do "amor de si".
Os do "alto" status perderam esses "amores" À MUITO!
Fiquem também cientes que quem desconhece a matéria jamais a poderá produzir...
E acerca desta coisa de status termino com esta...
Rousseau dizia que vivemos em duas vezes: uma para existirmos e outra para vivermos.Pois a sociedade dos status resolveu existir e deixou de viver!!
18/10/2011
22/09/2010
Avô....
Expressões que me acompanharão para sempre...
" Escuta o que o avô vai dizer..."; " è a minha netinha...", "Esta é a flor mais bonita que criei nesta quinta..."
Não consigo escrever-te avô...não consigo dizer nada sobre ti, o homem sentado, serás mais uma Fénix, no meu coração um "pai" que viajou, vais conhecer o mundo primeiro que eu avô, nessa viagem eterna passando por todos os pontos deste planeta.
Até breve...meu vôvÕ, por como dizias esta é mesmo a lógica da vida, demasiado egoista todavia mas que fazer...ficas aqui na minha memória...nas nossas conversa que relembro em cada noite quando me deito e te vejo a sorrir, a cultivar na quinta, a regar os morangos enquanto eu os apanhava no meu cestinho...
Não te esqueças de regar esta flor para que ela n deixe de sorrir...
Abraço eterno...
" Escuta o que o avô vai dizer..."; " è a minha netinha...", "Esta é a flor mais bonita que criei nesta quinta..."
Não consigo escrever-te avô...não consigo dizer nada sobre ti, o homem sentado, serás mais uma Fénix, no meu coração um "pai" que viajou, vais conhecer o mundo primeiro que eu avô, nessa viagem eterna passando por todos os pontos deste planeta.
Até breve...meu vôvÕ, por como dizias esta é mesmo a lógica da vida, demasiado egoista todavia mas que fazer...ficas aqui na minha memória...nas nossas conversa que relembro em cada noite quando me deito e te vejo a sorrir, a cultivar na quinta, a regar os morangos enquanto eu os apanhava no meu cestinho...
Não te esqueças de regar esta flor para que ela n deixe de sorrir...
Abraço eterno...
22/07/2010
Gozo
Caminhar na brenha virgem,
ensaio de magnitude introspectiva...
Quedo num ápice e medro os braços ao solo...
Sente-se a gleba de onde venho,
as folhas, no chão, a crescerem para mim.
O dorso a mimosear-me.
Rebolando pelo desfiladeiro,
parando ali...na margem do lago,
que desenha a nossa circunstância,
e a nossa circunstância seria :
Eu e Tu,
Tu e Eu,
a humidade da terra,
a frescura da água,
o escaldar do ósculo,
a fundição,
o gozo do absurdo,
o gozo do irreal.
ensaio de magnitude introspectiva...
Quedo num ápice e medro os braços ao solo...
Sente-se a gleba de onde venho,
as folhas, no chão, a crescerem para mim.
O dorso a mimosear-me.
Rebolando pelo desfiladeiro,
parando ali...na margem do lago,
que desenha a nossa circunstância,
e a nossa circunstância seria :
Eu e Tu,
Tu e Eu,
a humidade da terra,
a frescura da água,
o escaldar do ósculo,
a fundição,
o gozo do absurdo,
o gozo do irreal.
12/07/2010
Talvez a tristeza seja fruto de má interpretação...
A vida é frágil, instável e imprevisível...ou então somos nós pessoas que a achamos assim...quanto mais penso menos sei ao certo o que será. Pecaremos nós na interpretação das linhas?
Talvez se peque...
Talvez não se dê importância ao simples e verdadeiro, querendo mais densidade...que poder-se-á tornar duro e não tão feliz quando se obter...
Mas ambicionar uma semelhança e a sintonia não é errado, é um propósito de vida...Deve ser respeitado.
O papel de quem ama é amar e fazer nota-lo..senti-lo e exprimi-lo, não se ama para dentro só...
Ama-se na harmonia e sintonia, nos sorrisos cúmplices, nas vontades semelhantes, na dedicação constante...
Ama-se quando se contempla, quando se olha com ternura, quando vivemos o outro...
Talvez o amor não seja mais do que uma interpretação que fica como dado adquirido...ou talvez seja um teorema matemático irresoluto, que obedece a constante formulações de hipóteses..
Talvez amar seja viver na irrealidade...pois a vida traduz cenários reais e objectivos, com estereótipos concretos que devem regular a vida...
Talvez por isso não o sinta porque estou embrenhada na irrealidade.
Ou viva a definição correcta e queira apenas que percebam as pessoas deste mundo que amar é um trabalho árduo de encontro ao bem estar de quem se ama, e que isso implica continuar e não manter...
Talvez a vida não seja tão instável e seja eu, pessoa nesta multidão que tende a insistir na vida como instável..em vez de preferir a vida normal, rotineira e simples.
Poderei estar triste por querer com exaustão a intensidade de uma ligação profunda,ou estar triste por ser demasiado egocêntrica..talvez..já n veja amor porque me perdi na procura sem retorno..na procura que leva ao nada...e não veja o real...
Talvez mas não sei...continuo a acreditar na união feliz e reciproca,de atitudes felizes e penetrantes, de luares de amor, de vivência de sentimentos em limite...
Talvez seja incoerente nesta minha labuta...quero uma vida de entendimento no olhar, de vivência em metade, completa no uno que duas pessoas podem formar...
Talvez se peque...
Talvez não se dê importância ao simples e verdadeiro, querendo mais densidade...que poder-se-á tornar duro e não tão feliz quando se obter...
Mas ambicionar uma semelhança e a sintonia não é errado, é um propósito de vida...Deve ser respeitado.
O papel de quem ama é amar e fazer nota-lo..senti-lo e exprimi-lo, não se ama para dentro só...
Ama-se na harmonia e sintonia, nos sorrisos cúmplices, nas vontades semelhantes, na dedicação constante...
Ama-se quando se contempla, quando se olha com ternura, quando vivemos o outro...
Talvez o amor não seja mais do que uma interpretação que fica como dado adquirido...ou talvez seja um teorema matemático irresoluto, que obedece a constante formulações de hipóteses..
Talvez amar seja viver na irrealidade...pois a vida traduz cenários reais e objectivos, com estereótipos concretos que devem regular a vida...
Talvez por isso não o sinta porque estou embrenhada na irrealidade.
Ou viva a definição correcta e queira apenas que percebam as pessoas deste mundo que amar é um trabalho árduo de encontro ao bem estar de quem se ama, e que isso implica continuar e não manter...
Talvez a vida não seja tão instável e seja eu, pessoa nesta multidão que tende a insistir na vida como instável..em vez de preferir a vida normal, rotineira e simples.
Poderei estar triste por querer com exaustão a intensidade de uma ligação profunda,ou estar triste por ser demasiado egocêntrica..talvez..já n veja amor porque me perdi na procura sem retorno..na procura que leva ao nada...e não veja o real...
Talvez mas não sei...continuo a acreditar na união feliz e reciproca,de atitudes felizes e penetrantes, de luares de amor, de vivência de sentimentos em limite...
Talvez seja incoerente nesta minha labuta...quero uma vida de entendimento no olhar, de vivência em metade, completa no uno que duas pessoas podem formar...
16/06/2010
Aqui...
Aqui ouvem-se dialectos críticos e reflectidos,
de civilizações jazentes mas eternas.
As linhas arquitectónicas de dóricas,
masculinas e robustas.
Aqui vêm-se esculturas bizarras e coloridas,
feitas de cacos de uma vida doméstica,
numa cozinha decorada de animais de loiça.
Aqui o menino brinca, calmo e sereno
envolto de animais aquáticos
vizinhos de estranhas aves.
Aqui o calor aquece as mãos mas
não incorre na alma,
fria e desperta nas brisas que ondulam
como ligeiros sorrisos,
deste lago,
que nada diz e tudo faz esquecer.
Aqui a dicotomia de cores verdes,
não trazem esperança mas trazem alento.
Ao fundo uma pirâmide multicolor, de faixas,
querendo subir ao alto do céu, que não esta pesado.
E eu aqui ciente de que são os sonhos a vida em que vivo.
Mas falta-lhes a brisa, para que sorriam,
a calma para que existam,
a dialéctica para que se construam
e a cor para subir ao céu,
escada para o fim em vitória..
de civilizações jazentes mas eternas.
As linhas arquitectónicas de dóricas,
masculinas e robustas.
Aqui vêm-se esculturas bizarras e coloridas,
feitas de cacos de uma vida doméstica,
numa cozinha decorada de animais de loiça.
Aqui o menino brinca, calmo e sereno
envolto de animais aquáticos
vizinhos de estranhas aves.
Aqui o calor aquece as mãos mas
não incorre na alma,
fria e desperta nas brisas que ondulam
como ligeiros sorrisos,
deste lago,
que nada diz e tudo faz esquecer.
Aqui a dicotomia de cores verdes,
não trazem esperança mas trazem alento.
Ao fundo uma pirâmide multicolor, de faixas,
querendo subir ao alto do céu, que não esta pesado.
E eu aqui ciente de que são os sonhos a vida em que vivo.
Mas falta-lhes a brisa, para que sorriam,
a calma para que existam,
a dialéctica para que se construam
e a cor para subir ao céu,
escada para o fim em vitória..
02/06/2010
...
Transcrevo pela beleza e intensidade de o que se sente nele...
Como diz o poeta :
Dizem que finjo ou minto tudo o que escrevo...Eu sinto com imaginação e não uso o coração..
Por isso escrevo em meio...,Sentir? Sinta quem o lê!
...
Com cada lágrima que brota deste olhar,
de rosas murchas,
tento espremer, o ultimo resquício de ser e sentir, de existir...
Na penumbra da noite,
consolo no luar frio,
este calor aflito que ninguém compreende ou sente.
A vida que defino na busca da felicidade,
do amor (aquela utopia)
De amor fulgurante,
que se incendeia a cada dia que amanhece,
se multiplica em curvas de prazer em cada anoitecer.
Que embebeda as mentes
com palavras doces mas loucas.
Que provam o bem do vinho dos deuses,
O bem da loucura divina,
O bom de sentir...
O não da consciência destrói e arrebata essa vida,
Torna caos a loucura.
E o problema do mundo não é a loucura,
mas o caos.
O caos de uma linha de vida,
que se perde,
que se corta,
que se abisma:
no zero;
no não;
no nada;
"Esse nada que é tudo
mas um tudo que é nada.
Nada de feliz,
Nada de confortante,
Nada de arrebatador,
Nada de maravilhoso,
Tudo de dor,
Tudo de estrondoso,
Tudo de desolador.
Vida desolada.
Perdida na neblina de um mar vermelho.
Sangue de dor,
de um coração mirrado.
Algures em 2009
Como diz o poeta :
Dizem que finjo ou minto tudo o que escrevo...Eu sinto com imaginação e não uso o coração..
Por isso escrevo em meio...,Sentir? Sinta quem o lê!
...
Com cada lágrima que brota deste olhar,
de rosas murchas,
tento espremer, o ultimo resquício de ser e sentir, de existir...
Na penumbra da noite,
consolo no luar frio,
este calor aflito que ninguém compreende ou sente.
A vida que defino na busca da felicidade,
do amor (aquela utopia)
De amor fulgurante,
que se incendeia a cada dia que amanhece,
se multiplica em curvas de prazer em cada anoitecer.
Que embebeda as mentes
com palavras doces mas loucas.
Que provam o bem do vinho dos deuses,
O bem da loucura divina,
O bom de sentir...
O não da consciência destrói e arrebata essa vida,
Torna caos a loucura.
E o problema do mundo não é a loucura,
mas o caos.
O caos de uma linha de vida,
que se perde,
que se corta,
que se abisma:
no zero;
no não;
no nada;
"Esse nada que é tudo
mas um tudo que é nada.
Nada de feliz,
Nada de confortante,
Nada de arrebatador,
Nada de maravilhoso,
Tudo de dor,
Tudo de estrondoso,
Tudo de desolador.
Vida desolada.
Perdida na neblina de um mar vermelho.
Sangue de dor,
de um coração mirrado.
Algures em 2009
Para quem estranha a alma...
Fernando Pessoa o homem das quadruplicidade...mas que chega com racionalidade a quem sofre de incompatibilidades e desajustes de alma...ou para os introspectivos que estão na construção do seu EU...
HORA ABSURDA
O TEU SILÊNCIO é uma nau com tôdas as velas pandas...
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraiso...
Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte...
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...
Minha idéia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e
entanto
Tu és a tela irreal em que erro em côr a minha arte...
Abre tôdas as portas e que o vento varra a idéia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões...
Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,
E a minha idéia de te sonhar uma caravana de histriões...
Chove ouro baço, mas não no lá-fora...É em mim...Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e tôda ela escombros dela...
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...
No meu céu interior nunca houve uma única estrela...
Hoje o céu é pesado como a idéia de nunca chegar a um pôrto...
A chuva miúda é vazia...A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!...Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...
Tôdas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias tôdas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...
Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...
Ah, como esta hora é velha!... E tôdas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
De longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...
O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudade de si ante aquêle lugar-outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...
A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos
candelabros...
E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...
Por que me aflijo e me enfermo?...Deitam-se nuas ao luar
Tôdas as ninfas... Veio o sol e já tinham partido...
O teu silêncio que me embala é a idéia de naufragar,
E a idéia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...
Já não há caudas de pavões tôdas olhos nos jardins de outrora...
As próprias sombras estão mais tristes...Ainda
Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alamêda que eis finda...
Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios...
Secou em teu olhar a idéia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um pôrto sem navios...
Ergueram-se a um tempo todos os remos...pelo ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar...Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...
Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!
Tôdas as princesas sentiram o seio oprimido...
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...
Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...
Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...
Por que não há de ser o Norte e Sul?... O que está descoberto?...
E eu deliro... De repente pauso no que penso...Fito-te...
E o teu silêncio é uma cegueira minha...Fito-te e sonho...
Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua idéia sabe à lembrança de um sabor de medonho...
Para que não ter por ti desprêzo? Por que não perdê-lo?...
Ah, deixa que eu te ignore...O teu silêncio é um leque ---
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...
Gelaram tôdas as mãos cruzadas sôbre todos os peitos....
Murcharam mais flôres do que as que havia no jardim...
O meu amar-te é uma catedral de silêncio eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...
Alguém vai entrar pela porta...Sente-se o ar sorrir...
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...
Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há de vir,
O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...
É preciso destruir o propósito de tôdas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de tôdas as terras,
Endireitar à fôrça a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...
Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã --- como
nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...
Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...
Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas côres de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro êste lema --- Vitória!
O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei...Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...
Fernando Pessoa
HORA ABSURDA
O TEU SILÊNCIO é uma nau com tôdas as velas pandas...
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraiso...
Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte...
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, partido, a um canto...
Minha idéia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e
entanto
Tu és a tela irreal em que erro em côr a minha arte...
Abre tôdas as portas e que o vento varra a idéia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões...
Minha alma é uma caverna enchida p'la maré cheia,
E a minha idéia de te sonhar uma caravana de histriões...
Chove ouro baço, mas não no lá-fora...É em mim...Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e tôda ela escombros dela...
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...
No meu céu interior nunca houve uma única estrela...
Hoje o céu é pesado como a idéia de nunca chegar a um pôrto...
A chuva miúda é vazia...A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer coisa como leitos para as naus!...Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...
Tôdas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias tôdas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...
Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...
Ah, como esta hora é velha!... E tôdas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
De longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...
O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudade de si ante aquêle lugar-outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...
A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos
candelabros...
E que querem ao lago aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...
Por que me aflijo e me enfermo?...Deitam-se nuas ao luar
Tôdas as ninfas... Veio o sol e já tinham partido...
O teu silêncio que me embala é a idéia de naufragar,
E a idéia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...
Já não há caudas de pavões tôdas olhos nos jardins de outrora...
As próprias sombras estão mais tristes...Ainda
Há rastros de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alamêda que eis finda...
Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios...
Secou em teu olhar a idéia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um pôrto sem navios...
Ergueram-se a um tempo todos os remos...pelo ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar...Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...
Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaro ao sol!
Tôdas as princesas sentiram o seio oprimido...
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...
Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...
Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...
Por que não há de ser o Norte e Sul?... O que está descoberto?...
E eu deliro... De repente pauso no que penso...Fito-te...
E o teu silêncio é uma cegueira minha...Fito-te e sonho...
Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua idéia sabe à lembrança de um sabor de medonho...
Para que não ter por ti desprêzo? Por que não perdê-lo?...
Ah, deixa que eu te ignore...O teu silêncio é um leque ---
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...
Gelaram tôdas as mãos cruzadas sôbre todos os peitos....
Murcharam mais flôres do que as que havia no jardim...
O meu amar-te é uma catedral de silêncio eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...
Alguém vai entrar pela porta...Sente-se o ar sorrir...
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...
Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há de vir,
O perfume que os crisântemos teriam, se o tivessem...
É preciso destruir o propósito de tôdas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de tôdas as terras,
Endireitar à fôrça a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...
Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã --- como
nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...
Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...
Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas côres de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro êste lema --- Vitória!
O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei...Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...
Fernando Pessoa
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